corresponsal popular“Indiscutible referente de la música contestataria latinoamericana y fiel testimonio artístico de expresiones populares de protesta, había nacido el 28 de septiembre de 1932. Músico, cantautor y director de teatro, era hijo de Manuel Jara, un "parcelero de alquiler", y de Amanda Martínez, lavandera, guitarrista y cantante a quien le heredó su pasión musical determinada por la tarea de interpretación y compilación folclórica que ella cumplía, y quien a causa de las ásperas relaciones de Víctor con su padre, se constituyó en la impulsora y mentora de su vocación”
Lo de arriba es lo que cotidianamente hemos escuchado o leído sobre Víctor Jara. Luego del 11 de septiembre del `73 hemos escuchado y leído igualmente sobre los trágicos momentos de su muerte, manos hechas trizas por el odio militar, golpes y fracturas concientes, poesía urgente antes de morir…- Pero.- ¿Qué estaría haciendo Jara en esta hora finita y en tiempos exclusivamente neoliberales, de haber sobrevivido a la masacre?
Difícil tarea es imaginarse al Víctor en la actualidad, más cuando la mayoría de los iconos de la música de protesta se rindieron a los brazos de la globalización y hoy solo se preocupan de dar el empujón más fuerte a la hora de salir en la foto con ese personaje de cabeza grande que utiliza como excusa a los niños inválidos, para financiar sus extravagantes gustos mientras recorren el país, implorando las donaciones siempre de los mas pobres. Difícil es imaginarse al negro como le decían, entre los que en su época, se llamaban revolucionarios, y que hoy su única urgencia es vestir Armani y la ultima corbata de seda que puedan encontrar en las lujosas tiendas de Europa, viajes claro, pagados por todos nosotros.
Pero, en el ideario de los más porfiados, tiendo a pensar que el Víctor estaría con su guitarra montado sobre un paradero de transantiasco, rezando rimas por lo apretados que vamos en las micros. Se me ocurre a Jara en las marchas del once o primero de mayo, cantando alegría y puteando a la vez por lo que nos corresponde. Pienso al negro sobre un escenario con la consigna hecha música en poblaciones, como la legua por ejemplo o la victoria talvez.
Alguna vez visité la fundación que lleva su nombre y junto a la guitarra y el poncho que mantienen en una vitrina para el examen de todo visitante, se encuentran una serie de recortes de prensa que reflejan al hombre de la población, junto a los niños, en sus viajes. Me llamó poderosamente la atención una foto, ya amarilla por el correr de los años, donde aparece Víctor Jara en los trabajos voluntarios no sé de dónde. Me lo imagine entonces, en alguna población ayudando a levantar las improvisadas paredes o simplemente cogiendo una pala y a punta de sudor llenando la carretilla de turno. Me hubiera gustado conocer a ese comunista hecho hombre después de esas jornadas.
En las maratónicas conversaciones de cigarros y cafés con gentes que lo conocieron me cuentan de su simpleza, de la talla a flor de lengua, del extenuante análisis que era capaz de engendrar cuando se le sometía algún tema de relevancia. Pero…- ¿Cómo seria su música hoy?, ¿Estaría rimando hip hop con el lulo de leguayork por ejemplo? ¿O danzando extasiado al ritmo frenético del reggeton?, ¿O tal vez sería famoso algún tema suyo lleno de compases villeros? difícil es imaginarse a este hombre que ha quedado en nuestra retina eternamente joven, pegado en una época explosiva de experiencias políticas y musicales, que veo difícil se vuelvan a repetir. Seguramente 35 años atrás, bajo ningún contexto se podría pensar al Víctor fuera de su medio, político, comunista, contestatario. Pero los años también traen una carga de nuevos aires, que nos indican la reformulación de ideas, incluso el cuestionamiento de comportamientos pasados; en definitiva, solo nos queda imaginarnos al Víctor en el contexto de los sesentas y setentas pues hoy tendría setenta y seis años de edad y, lo más probable, y subjetivamente hablando claro, es que este hombre de población invertiría un tiempo precioso en ver crecer a sus nietas y nietos inculcándoles por cierto, el cariño que todo comunista le debe a su gente, ignorante absoluto de lo que cada uno de nosotros pudiera pensar o esperar de él.
